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Eis que começa a amar. Descobertas umas poucas verdades e mentiras da vida, ele chega. E vem sempre mais que o pleno, por primeiro que é. Já que sem parâmetros, ele é ele. E por sê-lo, aí então, a dúvida: Ele é o que é? Ele é o que parece ser a quem está olhando para ele de frente? Se não for, será depois sabido como não sendo, ou apenas menor o sê-lo, quando comparado aos outros que então futuro?
Você seria capaz de saber como se começa a amar alguém?
Em que momento, em que fase, em que frase? Saberia?
Eu não sei.
E se eu amasse sem saber?
E se eu não soubesse como amar?
Alguma muda resposta? Coração só bate coração. Não mais, não menos, apenas apenas. E apenas é pouco? Não, apenas é único;
"...De tão errado que é isso tudo, o errado não existe mais. Agora tudo é certo..."

No meio de tudo, o corte:

E a profecia cumpre-se? Feliz no jogo, infeliz no amor. Infeliz no amor? Não. Impossível não felicidade o conhecer ao que foi, como jogo, feito em quatro mãos. Construir no caos o que dure. E é assim que seria. Rasgadas todas as gramáticas, ainda assim apenas futuro do pretérito. Nem hoje, nunca amanhã, e ainda assim não ontem.
Não sonho a felicidade dos deuses. O muito menos deles seria o bastante aos que somos todos. Mas nem face dela foi dada mostra a quem quis vê-la. Nem em antes. Nem em depois.
Silêncio...
E quanto mais ele, menos o par, só o ímpar.
Assim, sem maiores dores aos olhos que não vêem telas, mas que enxergarão finais, eis o esperado. Aos olhos que de outros, o final. O que em noites outras foi falado, mas que nunca conseguido, hoje assim é feito for força de mãos que não as quatro que jogavam o jogo.
Serão então as quatro mãos exemplo de fraqueza? Não. Serão as quatro mãos sentido de cuidado. De querer bem, antes de qualquer outro querer, mesmo que apenas ao longe.
Esse é o maior querer. E esse é o que dura, mesmo construído em caos.