DOS SONHOS

Um sonho gerou o nome deste (como já dito), enquanto poema que me dado nele. Em sonho outro retribuí sem batismo, não à altura do que passado, mas como me foi permitido sonhar.
Sonho pouco. Sonho mal. Não crio poemas. Não faço poesias. Não sei de finais.
De letras, apenas a vida.



Os beijos que me deu,
trago todos em mim.
Em toda parte, eu até por dentro os tenho.
Como se marcas, e não lembranças,
com eles acordo nos dias, e neles me faço adormecer.

É sua boca, não a minha,
que se desenha nos pensamentos todos, e tolos,
como se possível a volta de uma manhã ida.
Quisera também que vinda,
mas as manhãs não voltam...
Não as mesmas, não aquela.

Os beijos também não,
e meus dias e noites sem eles passam assim,
como a fumaça que é, mas que logo se vai, e em nada fica.
Por mais que a sinta minha,
por mais que não a queira assim.

Se minha assim não fosse, os beijos seriam meus?
E as manhãs, de quem seriam?
De minha, nem a tabacaria, que é de Fernando apenas, e sua...

Só o que de mim parte,
cujo destino não é perto, mesmo estando à mão,
encontra eco naquela manhã.
E como eco, repete ao nada palavras não ditas.