ÍMPARES

Veio do nada onde tudo é. Ainda assim, não é que não o seja: O sentir é presença. E como presença, existe e faz existir. Ainda que nada toque, ainda que nada veja, mas que tudo faz tocar, mas que tudo faz ver.
No irreal, apenas o nada é necessário, e talvez mesmo por isso, tudo ele seja: Tato, paladar, visão e olfato fundidos em nada, e então difusos, e então tudo. E então nada.
No tudo do nada palpável, o encanto do perceber(-se).
A saudade do que não se sabe nela. O desconhecido. O gosto dele. Seu medo e seu querer.
O mapa que atalho para distância definida, mesmo que (ir)real, e por isso (in)superável, que não traz a diferença.
E o pleno de segundos, onde tudo/nada faz sentido, encontra morada no mundo onde inexistem anos-luz. E luz, e anos, também eles não o são. Como meros espectadores dos sonhos, a luz e os anos, os anos-luz, sucumbem ao ser. Querer ser. Dever ser. Precisar ser.
Singular e plural inexistem, já que normas faltam. E sobram. E excessos e faltas delas também assim nada são. E delas tudo são. Regras de jogo iniciado em tempo que não existe, não seguidas pelos que ali nunca estiveram.
São. Somos.
Somos nós, números pares de um par que ímpar, soma e diferença.