EIS O DIA DE TUA MORTE

Prova do doce último que guardaste, quimera de comemoração.

Separa tuas duas bastantes peças, úmidas agora de um lamento mudo.

Solta de ti as correntes poucas, caminhos de tua máxima liberdade.

Corre os olhos pelas letras todas, também elas não passaram de meras palavras.

Escuta a melodia feita em ardósia; desvarios apenas teus.

Afasta o aço quente que marca só a tua pele; o uno é insano.

Vê as cores daquele céu de domingo; o sol do oeste não nascerá de novo.

Por fim, morrerás jovem.

Escolheste bem a data, de teu próprio nascimento.

Não haverá cortejo como companhia, que não tua própria e triste sombra.

Foste cedo, partiste em vão.

Não tiveste em vida nada que te fosse real.

Apenas ela, tua despedida. Um reflexo de espelho.

Morre, então, náufrago em lágrimas secas.

Nem direito à própria piedade, queda em desgraça.

Aprende agora, antes do fim próximo,

que por mais fundas que pareçam a ti

as águas de qualquer mar,

são na verdade como poças, para quem lá habita.

"O poeta é um fingidor..."